Con ojos de extranjero

Otro día más sin nada que escribir... Se supone que estoy abriendo las puertas de la madurez de mi vida y no tengo nada que decir... Cuando una considerable estabilidad emocional parece poner fin a la intranquila adolescencia (voy camino de los veinticuatro, que a nadie se le olvide el dato) las cosas que suceden en mi vida son tan previsibles que no merecen comentario, o tan insólitas que se convierten en inexplicables. Vivo una rutina dinámica, donde las cosas pueden repetirse o no, a diario o mensualmente, y con las suficientes novedades como para hacerla mucho más que llevadera. Es una época egoísta de mi vida, lo sé, y pido perdón a medias por ello; me duele dejarme gente por el camino, pero antes de poner en mi boca palabras como "hipoteca", "préstamo" o "alquiler" necesito dar bandazos, probar, buscar, abrirme y tratar de sentir las cosas como verdaderamente excepcionales. Italia sigue en mi cabeza: es probablemente el punto de inestabilidad e inconformismo que necesito para no teñir de plomizo gris mis pasiones de colores. Exprimo frases de canciones buscando en ellas verdades que no están en los clásicos, me reafirmo en mis rarezas y desconfío de mis rasgos más comunes. No hay día que no reciba un guiño de alguien que ve, o ha visto, el mundo con mis mismos ojos; en ocasiones las señales son tan grandes que me dan el ánimo que se me había ido cayendo desde la última. Y entonces vuelvo a sonreir y a ver y sentir que todo tiene sentido y que hay cosas que nunca podrán salir mal.