Concerto di plastica
Mañana voy por la noche a un concierto de Carmen Consoli, de quien ya he hablado por aquí. Será especial, muy especial. Verla en una sala pequeña, a pocos metros, poder sentir casi su aliento, y, sobre todo, poder ver en directo sus brillantes y tímidos ojos.
No escribiré ni mañana ni pasado ni al otro sobre el concierto. "Fue precioso, muy emocionante, el mejor concierto de mi vida" puede decirlo hasta una niña de dieciséis años sobre uno de El Canto del Loco. Se dice que el verdadero nombre de Roma era secreto y que Quinto Valerio Sorano murió ejecutado por revelarlo. Me sentiría demasiado amenazando escribiendo mañana...
El muñeco de mi hermana
Siempre tuve muchísimos celos de Ana, la muñeca de mi hermana. Con su pelo de lana, sus ojos pintados y su cara de buena. Recibía atenciones que yo no estaba dispuesto a permitir. Y eso que de pequeño mi hermana me dedicaba casi la totalidad de su tiempo, pero yo anhelaba también esos minutos que tenía para ella. Era mi única rival. Tanto la temía, que una vez pinté con boli dentro del agujero que tenía por boca, ahí donde encajaba el pulgar de su mano derecha. Recuerdo estar arrepintiéndome en el mismo momento en que lo hacía. La muñeca preferida de mi hermana.
- Madre, ¿cuándo supiste que yo iba a ser niño?
- Cuando naciste, antes no se sabían esas cosas.
- Anda, no lo sabía. Y si hubiera nacido niña, ¿qué nombre me habríais puesto?
- Ana.
Retratado
Ayer una amiga me retrató. Me envió un mail cuyo único fin era contarme cómo me veía. Retrato nada velazqueño, muy benevolente con todos mis fallos, que apenas asoman en sus líneas. Todo son firmes y bellos trazos que me completan de forma ideal, alimentando mi ya nutrido ego con alabanzas y caricias allí donde sabe que las necesito. ¿Que si contestaré? Eso es algo que sólo ella sabrá.
